vasylenko .ko
Довольно больно быть пустой,
Быть просто тленной оболочкой,
И угнетенной красотой
Блистать пред взором ясной точкой.
К тебе все тянутся рукой
С надеждой трепетной согреться,
18+
( Ця історія в жодному разі не була написана з метою образити почуття віруючої людини )
Ноги в тугому обхваті
Шову бічного ліній,
Груди пливуть в ароматі
Груші, жасмину й лілій.
П'ясток - кругленька кістка,
Пальці, їх три фаланги.
Блукаючи цими світами,
Кого тобі доля знайомить?
Чи бачиш ти простір незнаний,
В чужинця очах свою втому?
Там душ спорожнілі кургани,
Де пишно повберані люди
Нейрон якраз помер.
Його не буде вдома.
Нещасного в наш час
Зморила перевтома.
Помер, як його брат,
В межах твоєї спальні,
Десь в передчас дитинства,
Лампи струна спіральна,
Ніби черв'як, скрутилась.
Чорні маленькі черви,
Їх примітивні м'язи,
Сонце стікало з статичного обеліска,
Щохвилини спускалося і завмерало,
Щоб пекти його і густи бджолою навколо граната,
Щоб ,як фалос: прибрати
хотілося більше,ніж дивитися.
Нав'язливо торкалося воно
Громкие слова? Легко! Умею.
Только им предшествен один миг...
Что во мне конкретно говорит,
Надо бы узнать, а после - верить.
Мой неукротимый эгоизм?
Я ніби остання, людина-
Відмітка на тлі хронологій,
Похилена постать на сходах,
Проплішина в свіжих новинах…
Крізь зяючі вікон пащеки
Холодну шкіру античних статуй,
Молочний мармур спинись шукати...
Її обійми, вуста і руки
Зумів згадати - спішиш забути…
Їй вже не страшно у власнім плуті,
А в тебе добре виходить бути
Холодно ночью одной
Грусть коротать на кухне.
Мир благодарно пустой,
Я в нем - угрюмый путник.
Шаг ускоряя, кинусь
Рвать на куски молчанье.
"Ми пишемо в стіл, панство.
Верлібри- не вірші"- сказала вчорашня я.
"Не бійся, їх все одно не читають" -
Відповім собі завтра і так щодня.
Ті люди, що палять з кухонних вікон,
Про що вони думають?