Ольга Михольська
(вірш написаний до картини Андрія Шмиріна)
Яка красива осінь в полотні
Вона там робить свої перші кроки,
Іде ошатна та зеленоока
Ти знаєш,я чекаю на тебе,
Моєму смуткові немає строку
Пливе хмаринка, як і час пливе,
А я рахую лише пори року.
Уже не греет тёплый чай
И, белым пеплом облетая,
Клубится полем Иван-чай
В травинках так небрежно тая.
И не согреет плечи ночь,
Навіщо ти отруюєш мене
І серце краєш за що так жорстоко?
Я знаю, все мине, життя мине,
А я до тебе знов, блакитноока.
Твоїми вулицями, по твоїх стежках,
Вы до безумья хороши,
Таких не видано на свете,
Отрада сердца и души,
Вы вдохновенья свежий ветер.
Небесный омут ваших глаз
Идут года, мы были молодыми…
Друзей уходят лёгкие шаги.
Лишь память мне осколками седыми
Калечит душу с кирзовой ноги.
На фото согревающие лица
Их забирали единицами,
Сотнями, тысячами.
Проверяли паспорта с автоматами
У мешков с песком на границе.
Присылали повестки здоровым
И больным, забирали так.
Унылая пора, а утром выпал снег,
Укрывший красотой озябнувшие ветви.
Он превратился в дождь, капели звонкий смех
Вокруг всё снова стало серым неприметным.
И не бывает, говорят, плохой погоды
Однажды вдруг закончится война
И мы не будем больше как когда-то.
Не нужно разбираться, чья вина
Мы все отчасти в чем-то виноваты.
Не так любили, не ценили жизнь,
Лето пышет, как будто бы заново в самом разгаре,
На полях собирают налитые соком жнива
И на августа бронзовом теле в пунцовом загаре
Отшумела пшеничных колосьев златая нива.
Ветер в клёнах шумит и поёт соловьиную песню,
Ласточки, как ноты, там, на проводах,
Ждут они таких же легкокрылых птах.
Нежатся в закате, ловят мошкару
Ткёт им ветер платье к раннему утру.
Быть может лучше бы смириться над судьбой,
Не думать о возможном в жизни счастье
Ты спросишь: «А была ль она любовь?»
Скажу: «Была, потеряна отчасти».
Жить по течению, смирить свою волну,
